Una breve premessa

Rinaldo Küfferle nacque a Pietroburgo il 1° novembre 1903 e morì a Milano il 20 febbraio 1955. Fu poeta, narratore, traduttore, insegnante di russo. Profugo dalla Russia, ottenne la cittadinanza italiana. Era figlio dello scultore Pietro Küfferle (1871-1942), e marito della scrittrice Giana Anguissola (1906-1966).

Il suo nome è noto in particolare agli antroposofi, al cui ambiente apparteneva, essendo stato tra quelli che maggiormente diffusero il pensiero di Rudolf Steiner. Diresse tra l'altro a lungo per Fratelli Bocca Editori la Biblioteca scientifico-spirituale, mentre nel 1946  fondò la rivista Antroposofia. Rivista mensile di Scienza dello Spirito, che diresse fino al 1955.

È noto anche agli slavisti, dal momento che tradusse molti classici russi e che le sue traduzioni vengono riprodotte ancor oggi, e forse ai musicologi, visto che curò la versione italiana di molti libretti d'opera. 

Invece, destino comune ai russi dell'emigrazione (quella causata dalla rivoluzione bolscevica), risulta ai nostri caserecci letterati, per decenni asserviti ad un certo conformismo liberalcomunista, completamente ignoto come poeta e narratore. Lo stesso discorso che vale per tanti altri, come Anatolij Heinzelmann, che però se non altro scriveva in russo, mentre il Küfferle scrisse in italiano, e ottimo.

Lo citò, e così su di lui si espresse Ettore Lo Gatto ne La letteratura russo-sovietica (Sansoni-Accademia, Firenze-Milano, 1968, p. 472): 

«Anche in Italia come in altri paesi d'Europa si è avuto il fenomeno della totale acclimatazione di alcuni scrittori diventati scrittori italiani, come il Troyat diventato francese e il Nabòkov americano: ci riferiamo anche a scrittori più modesti formatisi in Russia, come Òsip Félin (Félyne) e Lija Neànova, che ebbero dopo la rivoluzione un momento di successo, ma soprattutto a due giovani figli di emigrati, cresciuti in Italia e in Italia tutti e due prematuramente scomparsi: Leone Ginzburg, critico di originale ingegno, cui si devono alcuni tra i migliori saggi di letteratura russa in Italia e Rinaldo Küfferle, nella cui ricercata arte di poeta e di narratore si sentono delicatamente fusi lo spirito della patria originaria con quello appassionatamente acquisito dalla patria d'adozione».

Nonostante tali parole, tuttavia, l'opera del Küfferle resta praticamente ignota. 

Così anche la sua poesia. Non tutta certo risulta eccezionale, ma una parte mi pare decisamente interessante. Non è adatta agli appassionati di poesia minimalista o a coloro per cui la poesia consiste nella descrizione delle proprie più o meno nevrotiche manie; la sua è una poesia antroposofica, tutta protesa verso una visione desiderata, attraverso rarefatte atmosfere che vorrebbero evocare nell'anima strade di mistero. Non si può leggerla come si legge il giornale o come si canta una canzonetta. Anche se, una volta accordatisi con lei, ha un suo peculiare ritmo che agevola il percorso.

Si potrebbe credere che, cessata ormai la contingenza storico-politica che imponeva di ignorare i russi dell'emigrazione, qualcuno potrebbe anche riproporlo, ma non so se sarà così. Purtroppo il mondo letterario italiano sembra trovarsi da un bel po' in uno stato avvilente, la poesia vi viene vissuta come un gioco di casta autocelebrativo, e la passione anagogica vi sembra svanita.

Giacché tuttavia la poesia non può ridursi a questo, infischiamocene e procediamo alla lettura della Ghirlanda.

Essa, come dice il nome, è composta in modo assai particolare. Ognuna delle prime dieci poesie (tutte di dieci versi raggruppati in due terzine e una quartina) riprende l'ultimo verso della precedente, mentre l'undicesima è composta dei primi versi (o ultimi) delle altre dieci. Diceva di questa forma poetica il padre Ireneo Affò nel suo Dizionario precettivo, critico ed istorico della poesia volgare (2a ed., Milano, 1824), chiamandola però Catena: 

«CATENA. Propriamente parlando, così chiamar si dovrebbero tutti que' componimenti, le strofi de' quali sono talmente obbligate, che le rime dell'una passino nell'altra, a guisa delle anella, di cui una catena s'intreccia. Tal è il Serventese, la Ballata, e la Terza rima. Ma per Catena altri più presto hanno voluto intendere una canzone a capriccio inventata, e regolata nelle sue rime in parte almeno al modo suddetto A me non piacerebbe per cagion d'una sola rima, o d'un verso obbligato attribuir nome diverso a qualsivoglia componimento ad arbitrio tessuto, onde vorrei piuttosto che tali catene si chiamassero semplicemente canzoni, e che non si chiamassero con differente nome le Corone, i Monili, le Ghirlande, ed altre siffatte cose poco tra loro dissimili. Per ritenere però il nome di Catena come generico, a cui si debbano le composizioni già dette riferire, dirò potersi far delle catene in due maniere. La prima è quando nella strofe si lascia un verso sciolto da rima, per riassumerla nella strofe seguente, come per attestazione del San Martino far soleva Gotto Mantovano, il quale lasciava sempre nelle stanze un verso scompagnato, cui egli chiamava chiave, facendogli poi corrisponder la rima nella seguente. Tale si è quella canzone di Torquato Tasso, appellata Monile, che comincia: Nel mar de' vostri onori. La seconda maniera è quando si obbliga ogni strofe a cominciar con quella medesima parola, verso, o mezzo verso, con cui termina l'antecedente. Di queste se ne leggono antichissime, e molte tra le poesie del B. Iacopone. Ne fece una lo stesso Tasso, e comincia: Illustre Donna, e più del ciel serena».

Dario Chioli
31/8/2005,
revisione 13/3/2008
revisione 25/8/2009

Mentre tu crei, si celebra un mistero:
ogni ricordo, ogni presagio tace.
In chiuso cerchio gli attimi ristanno.

T'affisi là, dove l'umano affanno
è ricomposta, angelicata pace,
né più dei sensi langui prigioniero.

Fulgore insostenibile s'espande
e fluttua senza fondo e senza riva
al vertice dell'anima. La grande
luce s'addensa in una forma viva.

Luce s'addensa in una forma viva
che infaticabilmente si trasmuta
e d'una in altra se stessa deriva.

La configurano incorporei gesti
d'artefici nascosti alla veduta
effimera. Non forse erano questi

i doni che al superstite promise
chi fra le stelle risalì leggiero?
Trascolora la luce in mille guise,
risuona, e si rifrange nel pensiero.

Risuona, e si rifrange nel pensiero
la sostanza dell'opera nascente,
ancor sospesa fra la terra e il cielo:

meraviglioso fiore senza stelo,
dei tuoi giorni sofferti redolente
e di più alta vita messaggiero.

In te, uomo, si specchia il tuo passato
deterso già, quale agli Dei risulta,
e l'avvenire tuo prefigurato.
Epifania della bellezza occulta!

Epifania della bellezza occulta
e della verità consolatrice!
Ne risfavilla l'anima e n'esulta.

Dolse pur dianzi in ogni cicatrice
la sua vita, avventandosi inconsulta
contro la sorte che ora benedice.

Le è reso in una gioia senza nome
il patimento, il verno in gloria estiva.
Lo spirito ora in lei s'accende come
raggio di sole in pura acqua sorgiva.

Raggio di sole in pura acqua sorgiva
è il tremolio dell'ispirata forma
nel giuoco dei riverberi cangianti.

Puoi, contemplandola, ai fantasmi erranti
durevolmente imprimere la norma
della natura e far che il sogno viva.

Cosi il poeta la superna luce
nel chiuso tabernacolo consulta,
astro che nella buia anima luce,
pria che nel verso orma d'eterno sculta.

Pria che nel verso orma d'eterno sculta
sia la sonora immagine apparita,
e l'anima, di sé fatta più adulta,

dal creatore spirito investita,
abbia dal grembo della zolla inculta
disprigionato il brio d'una fiorita,

vertiginosamente t'abbarbaglia
il vortice del lume sovrumano,
e mentre il folgorio gli occhi travaglia,
a volte, esita incerta la tua mano.

A volte, esita incerta la tua mano
sulle corde ancor mute, e a quando a quando
ne dissuggella un preludiare vano.

Ruotano in alto melodie possenti,
e tu gemi, qual tronco venerando
sotto la furia giovane dei venti.

Intenso più che mai vibra nel cielo
del tuo concavo petto lo splendore,
ma te l'offusca un tempestoso velo:
oscure nebbie salgono dal cuore.

Oscure nebbie salgono dal cuore,
commiste a cupe fiamme, a verdi lampi,
e tutto intorno ingombran l'orizzonte.

Fra il paradiso e te crollato è il ponte;
nei tumuli e nei rovi solo inciampi,
della tristezza tua vendemmiatore.

Speranze folli e sterili rimpianti
ti son risposta all'anelare umano.
O interminate, in nostalgia di canti,
notti d'attesa al bivio antelucano!

Notti d'attesa al bivio antelucano,
passi perduti sopra ignote strade,
foreste che nereggiano lontano.

Uccelli strambi dagl'infausti lagni,
bagliore di meteora che cade
senza turbare il sonno degli stagni.

Un brivido ti serpe dentro l'ossa,
e sulle labbra la parola muore.
Di nuovo il sole i culmini, ecco, arrossa:
grazia su grazia nelle sacre aurore!

Grazia su grazia nelle sacre aurore
largiscono al poeta gli Dei buoni:
l'oscurità s'illumina d'amore!

Torna a raggiare nel pensiero terso
l'iridescente forma in mille suoni,
e un'eco tu ne incanti ora nel verso.

Sul palpito del cuore e sopra l'onda
del tuo respiro lo scandisci intiero,
e fai che all'arte verità risponda.
Mentre tu crei, si celebra un mistero.

Mentre tu crei, si celebra un mistero:
luce s'addensa in una forma viva,
risuona, e si rifrange nel pensiero.

Epifania della bellezza occulta!
Raggio di sole in pura acqua sorgiva,
pria che nel verso orma d'eterno sculta.

A volte, esita incerta la tua mano,
oscure nebbie salgono dal cuore.
Notti d'attesa al bivio antelucano,
grazia su grazia nelle sacre aurore!

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